Devaneio

Ser bom em poesia e não ganhar o concurso
Bom artista e ganhar a vida em outro trabalho
Querer dançar, porém, está machucado
Então canta, mas mal
 
Sou um instrumento desafinado
 
Minha mania do eu na escrita
Que abraça vós, e eles
Se com chacoalhões o espírito da carne 
se desprendesse 

Há palavra engasgada
Rasga alma
E amarga os versos
Doce poesia que me alimenta
E ao passar pela garganta, machuca
 
Como cantar todas as vozes?
Elas brotam de dentro e gritam
No modo instinto me emociono e me assusto
 
Sou um instrumento descontrolado pelo governo
Governado no descontrole
Controlado no que é falho
 
Pípulas da normalidade nocivas
a sensibilidade dos sentidos gozados
 
Como dançar muitos corpos?
Eles saltam, são assaltados
Assasinato ou/e suícidio
 
Quando os passarinhos cantam
Nasce alguns tons a mais em mim
 
O som do mar
Me traz o mistério e sabedoria
E o das máquinas
Me desperta, e me perturba
 
Quando eu danço com árvores
o que tem que mergulhar pra terra, vai
Como também 
vai para o céu se precisar, voa
O que ficar
Se contenta
Que é o bem, mesmo que duro
Porque veio para alertar
Se concentra
 
Porque a crueldade da vida
é bela, mas também causa repulsa
O ideal sempre é omisso e enganoso
O perfeito sempre visto de perto
é desafiador e teimoso
 
Mas a beleza,
Ah... a beleza
 
Sempre encontra formas de se alegrar
Mesmo que essas sejam 
distorcidas ou/e incompreendidas
Quando sentidas sacia a fome
da alma
 
Sentir amor cada segundo
invadindo poro por poro
Abastecendo célula por célula de energia
é vida boa, Mesmo que dor
Se doa pra vida.

Poema Íntimo

Querem prender os meus cabelos
E fazer mal para meu corpo
Se se sentir mau, ou mau senti-lo
para eu fugir de mim mesmo
E malhar os músculos e matar os neorônios
Para não pensar em todo descaso
Com o caos no mundo

Me caso com os livros
E os traio com meus versos
Minhas palavras presas na carne
Solta em poemas
Porque não tenho amor
Que as solte com a língua.
 
Mudo: de mudança e de sonoridade
Acham-me tranquilo, calmo
Personagem que não entenderiam
Sou eu dentro: grato pela dor
Que transformo em festa
E faço rock in roll
 
A planta dos meu pés
Procura o chão
A raiz da árvore
Há só concreto
E teto
 
Vivo na luz
dos raios
do Sol, da Lua 
das Trevas
 
Vivo
Na morte da vida
 
Vivo na mente
De quem não me entende
 
E subo, morro, céu
A dentro de mim
Que descubro ser eu
Com o próximo
Que não se acha
 
Quem se acha?
Logo morre

Ruídos em Apuração

Jornalismo 

Enganado e enganoso

Jornalista

Barato pra horror

Da humanidade

Morte é uma benção
Genocídio é festa
Nos jornais escorrem sangue
Vinho para os escravos 

Do intelecto roubado

Sem faro
Sem trato
mas, uma estampa bonita

Palavras famintas

De apuração

Profundidade rasa

é objetividade

Que dó, que dor

tantas informações equivocadas

Por falsos profetas

Entre linhas

Entre os dedos

Entre as fontes

Há a embriaguez das palavras

E com elas a ilusão

Improvisação de juízo

Opiniões fast-food

A mentira da isenção

Um furo enaltece um ego

e destrói outros

E isso é trabalho, e isso

Mata a fome

mas, o estômago ronca

De valores éticos

Que estrutura sensível

Alimentada por café, cigarros e

Comida industrializada

Quanta insensibilidade

Quantos perfis

No buraco negro 

Da Nova Mídia

O virtual 

É a realidade

Corpos ansiosos: mimetismo

Uma hora é eternidade

Quantos profissionais moribundos

Em grandes veículos cheio de vida

Energia canalizada para

Alienar

Gravatas alinhadas

Para enforcar

Computadores

a disparar, disseminar

Notícias bomba e bunda

Efeito catastrófico 

A retardar

Nesse mar das redações 

Poluído e agitado

Focas, não se amedrontem

Com tubarões.

Nadem até as estrelas

Trago

Em meu peito

Toda a insegurança

Do ar tóxico e do ar puro

Trago a fumaça

Em meus pulmões e em meu corpo todo

Porque com saúde posso alcançar

E com fraqueza me lamentar

E se, inteligente, me reerguer

Por que a vida não espera

E tenho pressa

Por não saber o próximo passo

Trago, pois em mim só a dor

E tenho medo de perder

O pouco de paz que há em meu ser

Hora amigo, hora inimigo

Trago, pois sou o reflexo da poluição

Que a sociedade causa

Porque gosto do escuro

E choro lágrimas de alguém violado

Trago porque sou jovem

E há gozo reprimido 

Tanto próprio quanto do próximo

E pouco entendo do caos que sinto

Não sei transformar isso em positivo

O pior é que sei

Retardado ei de ser

Está tudo errado!

E agora... Trago certo

Que é parar de tragar

E trazer. Ofertar!

Ao modo saudável de

Dançar a vida!

Louvar o eu

Artista que trago em mim

De dentro pra fora

Canta doce rasgado

E encanta

Com minha fortaleza

Resguardada

NuARte

Olhos translúcidos de...
Amy Winehouse 
Corpo e Alma
Num jogo perdido
Droga nosso amor

Toque a abstração 
e veja
A fragilidade do coração

Entrega-se

Conhecer o céu e inferno
Do obscuro íntimo
Terra absorver  pudor
Curta embriaguez do sexo

Show da vida sem ensaios
No palco despreparado
Lágrimas, suor, vodka

Entrega-se

A dança desconcertante
Sem música que tanto procura
Performance em plano baixo  
Decadência com orgulho
da loucura que é a liberdade
E a falta de liberdade

Lucidez e vício
Tudo em mim é redemoinho
Torno-me furacão
Num suspiro

Fracasso e sucesso amigos
Moram numa casa destelhada

Nunca amarre minhas asas
Tanto machucadas!
Mas ainda funcionam e as deixo livres.

Desejo

Qual o gosto da dor!?! Creio ser doce! Ficar à contemplar-me na confusão do diálogo interno. Sua corajosa fraqueza, energia teimosa que não me da seu corpo, somente palavras. E não me canso delas. Que constroem... nossa história que se dispersa com o vento lá fora. No entanto, dentro, queima fogo vermelho sangue. Paixão de alma e carne, perfume vida. Queria que as salamandras que dançam em mim dançasse em ti também. No coração e no sexo, tanto ardor... Toma um banho de chuva e vem me sentir com seus sentidos descobertos de véus. Queria tanto gozar contigo.

Sensualidade

O que é a sensualidade, se não a naturalidade do ser. Como ser sexy, perguntam-se os miseráveis, vítimas do capitalismo exacerbado que destrói o natural. E encontram respostas nas lojas, nas compras, nas vozes mentirosas dos atendentes que precisam vender para se sentir útil, e pagar suas contas, e também, é claro, se sentir sexy. Bando de bosta, são todos esses infelizes, que sorriem, para se sen

tir feliz. Tristemente feliz... felicidade mentirosa. Porque a felicidade real incomoda as pessoas. A espontaneidade incomoda as pessoas. é preciso ser condicionado. Essa é a condição de ser sexy. Sabe porque a sensualidade hoje em dia é ser condicionado? Porque é muito mais difícil ser você mesmo. Ser sincero consigo mesmo. Muito mais fácil é seguir o padrão.